Под топот, суетность, звон осколков
из хрусталя,
в блеске стекла, дождя,
прочей вычурной мишуры
предновогодний вечер тает
под тра-ля-ля,
минуты падают в бесконечность
под у-лю-лю.
На распродажу лет выставляют
последний лот.
Нет больше правил, побед и драйва
в чужой игре.
Проходит всё, этот вечер тоже
вот-вот пройдёт,
и слёзы высохнут
на растрогавшемся стекле.
Погаснет позже
салютом взорванный
небосвод,
немного раньше
наступит утренняя заря,
и напоследок разбушевавшийся
год уснёт
под снегопадами
непорочного января.