Я в цветнике несбывшихся желаний
срываю розы тёмной лепестки
и мну в ладонях шёлковые листья.
И аромат её душистой кожи,
и содроганье царственного стебля
- всё в пальцах, в кровь исколотых шипами.
Что ж, я не соловей, себя отдавший
во имя чьей-то ветреной мечты,
но и не демон, жизнь бутона пьющий.
Безумец я в алькове у креста,
твердыню орошая лепестками,
пою тоски задумчивые песни
и брежу наяву. А роза всё жива,
несёт звездой открытой сердцевину
в бордовом тлении созвездия Любви.