Он просто пух. Как труп сырой.
От голода, обжорства
От сласти, булочки с икрой
От водки и от морса
От холода и от жары,
От хлеба и от сала
Он пух, а доктор говорил:
«ему чего-то мало
Должно быть, где-то есть она,
Таится в смелых грёзах,
А он бы взял её из сна,
Добром или угрозой,
Да так и съел её взасос
Ему необходима
Любовь под соусом из роз,
Любовь с вином из Крыма…»
И размечтался доктор вслух
И сам себе поверил.
А он… а что он? Пух и пух,
И не пролазил в двери