Иду по улицам ли города родного,
Или знакомой тропкой вдоль реки.
Иль в гости жду кого-то дорогого,
Или пишу компьютеру стихи...
Там за преградой моря и пустыни,
За временем и шорохом страниц,
За пропастями ледниковой стыни,
За равнодушьем разобщённых лиц...
За толпами, штурмующими шопы,
За криками, зовущими народ,
За пляжной модой и загаром, чтобы
Не отставали от кичливых мод...
Вдали от странных суетливых буден
И праздников останкинских высот...
...Висит луны далёкий желтый бубен...
И ровный свет свой на планету льёт.