Под дымчатым пыли покровом
Хрустальный застыл саркофаг:
В него заключён, как в оковы,
Закутан ты в савана мрак.
На лик твой отважно-суровый
Тоска наложила печать;
Ты спишь – и ни делом, ни словом
Себя не проявишь опять.
И старости иней – седины –
Твоих не покроет волос;
Клинок твой сияющей льдиной
Как будто к ладоням прирос.
Когда же пройдёт летаргия?
Когда полной грудью вдохнёшь?
Но нет… И звучит литургия…
Меча рукоять лишь сожмёшь…
07.04.2009