Она сидит на балконе нарядной испанской высотки
И пьет мерло и фальшивый закат – дотемна, до упора.
Она без пальцев его на ключицах все метеосводки
Воспринимает как минус сто семь. Тишина коридоров
Растает с громким туристским безудержно-радостным визгом.
Такой тупой и навязчивый сон, как бывает под утро.
На белом платье в районе груди – густо-красные брызги,
Как будто винные. Словно под локоть толкнули. Как будто…
Она сидит и макает себя в прошлогоднее лето.
В прохладу рек и скрипучесть уютных садовых качелей.
Когда все не было сочного красно-испанского цвета.
Когда ключицы под пальцами что-то волшебное пели.
Когда не било словами, не жгло, не тонули подлодки,
Не холодели глаза, не стремилась укутаться боль в стих,
И пить мерло на балконе нарядной испанской высотки
Казалось ей несомненно одним из больших удовольствий.
декабрь 2012