Она простая проститутка.
Что может быть в ее душе?
Возможно, пару пошлых шуток
И слабых стонов в тишине.
И я с пылающим презреньем
Дам на вопрос простой ответ
Она достойна уважения?
Увы, смешно, конечно нет.
Ну что ей знать, покорной мрази
О жизни честной? НИЧЕГО!
Покрыта плесенью и грязью
Ее душа уже давно.
И я бы жизнь свою всю прожил
С презреньем, ненавистью к ним
И не задумывался может,
Не принимал б их за живых.
Но как-то раз избит был ночью.
Не помню кем, за что, когда.
Был поглощен жестокой болью
И опьяненным от вина.
Из переулка подобрали,
Согрели, в чувства привели
"Ночные бабочки"-шалавы,
Пусть незнакомо были мы.
И без особого старанья
За ними я понаблюдал.
А я не знал, что состраданье
Есть в их сердцах. Клянусь, не знал.
Не знал, что чувствовать умеют,
И я не знал, что есть мечты
У каждой девушки-шалавы.
Они мечтали о любви.
И среди пошлости и грязи
Сумели чувства сохранить.
Смогли остаться тем, кем были.
Способны сострадать, любить.
И я молчанием покорным
Дам на вопрос простой ответ:
Они достойны уваженья,
А я...а я конечно НЕТ!