Вечерний свет,как скатерть,накрыл стол,
На нем-бокал вина слегка отпитый,
Блестит своим несвежим хрусталем,
И прячет в тень свой краешек отбитый.
И светел лунный вечер серебром,
Его накидкой краски все укрыты,
Лишь хитрый луч играется с вином,
И мне поет слова любви забытой.
Найду ль ответ я сложного-в простом?
И мысли я до боли свои стиснул,
Вся жизнь моя-как тот бокал с вином,
Что стало от годов немного кислым.
Так много граней в существе моем,
И что-то скроют,иль откроют мои призмы,
Налит любовью,будто бы вином,
Утраты мою целостность погрызли.
Отбитый край-как память о былом,
И паутинкой трещины повисли,
Не многих уст я хмелем обошел,
И,от ненужности своей,вино прокисло.
Но,стоит ли грустить мне о былом?
Осколок не рассыпал моей жизни.
И в доме полуночном,за столом
В свое вино мaкаю свои мысли.
27-06-2007