Этим вечером Моцарт устал,
Пушкин что-то опять загрустил,
Бросил Бах в пламя новый хорал,
Микеланджело рухнул без сил.
Анекдоты травили друзья;
И в подвале пил пиво Пиит,
Вспоминая концерт соловья,
Что обычно, как рыба, молчит.
Пел он утром
На площади той,
Там где храм,
Там где царь на коне;
И какой-то чудак головой
Преклонялся к пожухлой траве.
В этом городе все уже есть:
Дорогие авто, корабли,
Есть у каждого маленький крест,
Портмоне, портсигары, рубли.
Есть мечта,
Есть жена (или нет),
Есть любимый удобный наряд…
Что умолк ты, Орфей соловей!
Прячась в черных колючих кустах…