Упругий джаз качает звёзды в небе,
кафешки в скверах свой ведут улов.
Не рифмовать слова сегодня мне бы,
а просто побродить в ночи без слов.
Да вот пишу. Июнь в разгаре. Лето.
Прошу, отстань, метафора, не лезь.
Я так мечтал когда-то стать поэтом,
что это превратилось вдруг в болезнь
довольно странную: рифмёшки, стопы, строки,
свои победы, праздники, грехи.
Есть у поэзии закон жестокий:
всю душу забирают – всю! – стихи.
Не ими – ты, они тобой владеют,
свободный раб, ты чтишь их высший суд,
то вдруг подбросят новую идею,
то болтовнёй потешат и… сбегут.
Покоя нет. всё маешься. Запущен
недуг. Одно и красит твой удел,
что точно так страдал великий Пушкин
и Лермонтов возвышенно болел.
Ах, раньше б знать и остеречься мне бы!
Ах, остеречь хотя бы новичков!..
Упругий джаз качает звёзды в небе,
как ветер крону в блёстках светлячков…