Когда я пьян, а пьян я по субботам
(об этом знает чёртова родня),
то выхожу за Вами на охоту,
а Вы всегда бежите от меня.
Среди сиюминутных настроений,
среди души запущенных долгов,
среди моих испуганных сомнений
есть то, что называется любовь.
А Вы бежите, не желая встречи
с нетрезвою влюблённостью моей.
Я ж утешаюсь, что ещё не вечер,
и жду потенциально светлых дней.
И всё-таки мгновения прекрасны,
когда подкарауливаю Вас.
И пусть пока труды мои напрасны,
а Вы и холодны, и безучастны,
но чувствую, что бог заметит нас.
Я понимаю, по большому счёту,
Вам не нужна нетрезвая душа:
ещё одна паскудная забота,
как можно догадаться – по субботам.
Достаточно и мужа алкаша.
Я тоже лишь в гостях у алкоголя
способен жизни кукиш показать.
Я вас люблю, мадам, «чего же боле»,
позвольте слово классику сказать.
Я не готов к сердечному хип-хопу.
Когда трезвею, дьявола кляня,
традиционно возвращаюсь в жопу,
куда меня загнала жизнь моя.