Сегодня мысли шелкопряд,
а завтра я — изгой.
Об этом тени говорят,
одна темней другой.
Холсты я эти создавал
из паутины дней.
Души комок, лица овал,
табачный, сизый клей.
Небритых щек хромой эскиз,
сердечный ритм тоски.
То птицей вверх, то камнем вниз…
А где искать куски?
Искать — не суть, хотеть — не суть,
стою, как истукан.
Каков мой путь, таков мой путь,
стоп-кран — самообман.