Забавно, как в ладонях тает снег,
так тают мысли /может быть/ и даже
за белизной привычного пейзажа
мир будто растворяется во сне.
Все расстоянья близятся к нулю,
а тишина имеет форму и оттенок,
и жизнь диктует ритм сердечных стенок,
когда дорога сводится в петлю.
Когда ты знаешь: снег по сути - дождь,
залитый в геометрию природы.
И ты не ждешь себе иной свободы
/вообще, наверно, ничего не ждешь/.
Ты здесь. Стоишь. Опять замкнулся круг,
Всего дороже пять бумажных писем..
Почти до дрожи, ты почти зависим
от горстки снега в теплой бездне рук.
И если ниоткуда в никуда,
твой город, и квадраты окон спящих,
и ворох чувств безумно-настоящих.
Вот только в жизни все не навсегда:
кольцо у Соломона "Все пройдет",
и это тоже - странный спутник время.
Ты не один, ведь так оно со всеми,
да - кто-то обязательно уйдет.
Придешь домой и ляжешь спать.. С утра..
Не дописав главу на полстраницы.
Смыкаются замерзшие ресницы
под снежною печатью серебра.