В. Л.
Бросив почести забот,
королевский сан,
ты везешь Неву с собой
в рыжих волосах.
Месяц в косы тучи вьет,
рвет листы зари;
все, что север прячет в лед,
здесь – огнем горит!
Расплети дороги крест,
чтоб она вилась.
Здесь чудес – числа им несть,
здесь чужая власть:
власть рассохшейся коры
ночи. Через тьму
севера везешь дары
югу моему.
Свет! Не нужно мне даров –
верный я вассал:
на любую из дорог,
на любой вокзал –
только свистни – прилечу.
Лишь приказ отдашь:
мне по сильному плечу
тысячи задач.
Хочешь – звездные пути
в миллион пространств,
чтоб билет не тяготил,
поезд чтоб не тряс.
Хочешь – времени-реке
встрою сто плотин,
чтобы ось земли в руке
ты могла крутить.
Пожелай – и все отдам,
что ссудил мне рок:
стрелки, месяцы, года –
жизни краткий срок.
Все, что всуе слов вода,
в вышних – божий жест.
Лишь любви не смог бы дать.
Та
твоя
уже.
Декабрь 12