( вторая редакция)
Ты поэт это многое значит,
Ты летишь сквозь высокую тьму,
Там где время высокое плачет -
Это время не хочет в тюрьму.
Ты снимаешь с высокого слога,
Нет не лик, только тени с лица,
И ты просишь у господа Бога,
Не изгоя, пророка венца.
Но изгой это только начало
Всех, непонятых жизнью проблем,
Ты сегодня стоишь у причала,
Где живое становится всем.
Это Терм, где хранится живое,
Излучая немыслимый свет,
И оно призывает изгоя,
Твердо знать свой высокий завет.
Там страницы скрижалей не смыты,
И на них Свет и Тьма - Кто кого?
И изгои всегда сателлиты
Между Богом, и Словом его.
Быть изгоем, наверное, плохо,
И порою быть может невмочь,
Но ты слышишь как стонет эпоха,
И ты должен эпохе помочь.
В новом времени, новый ведущий,
В новом веке,- иные дела,
Но осилит дорогу идущий,-
Так лети, закусив удила.
И в то время когда под прицелом
Встанешь ты, уже с пулей у лба,
Ты поймешь, что единым и целым
Может быть лишь любовь и судьба.