Я рифмоплёт, болтун, не боле.
В моих стихах немного смысла.
Души в них мало, мало боли.
Они без вёдер коромысло.
Они не выстраданы жизнью.
От них ущерб один, не польза.
По ним устроить надо тризну -
Не пир, а плач, не смех, а слёзы.
Но есть средь них чуток хороших.
Они как звёздочки сияют.
Как нелегка поэта ноша -
Писать, не чая, что признают.