Чирикаю по белому листу
Простым карандашом, не нажимая,
Чтоб не потеть потом, следы стирая,
Подпортившие грязью красоту.
Убито время грифелем с утра,
Испачкав серой кровью лист помятый,
И не поняв, так в чем же виновато,
И почему закончилась игра.
К чему причины, если смерть пришла.
Не избежать порой её объятий.
Известно, что она всегда некстати,
И оставлять приходится дела.
Бывает так, что некому жалеть,
Когда с утра приходит чья-то смерть.