Мне кажется, стихи растут из боли,
Хотя, порой из сора, иногда.
Когда уже ни что не беспокоит -
Тогда цветы - цветы... вода - вода...
В наш век глухих ,не слушая друг-друга,
Все говорят и ставят на зеро,
А боль не может вырваться из круга
И взяв в себе в помощники перо,
Дрожит пред ним, как грех в исповедальне -
Частенько за священника оно,
Дано как посох для дороги дальней
И часто за соломинку дано.
Не обопрешься, не спасет -потонешь,
Но этот сор возможно подстелить,
И это , хоть какая-то, но помощь,
Хоть тоненькая нить, но все же нить.
Хотя себе соломы не подстелет,
Но каменным желанием томим,
Ей кто-то пишет и при этом верит,
Что он помог, хоть чем-нибудь, другим.
Порадовал, успев понять чего-то,
Утешил, поделился красотой,
Писать соломой - тяжкая работа,
Тяжелая работа над мечтой.
А кто-то жжет соломенные крыши -
Идет войной соломенная рать,
И вовсе не считает это лишним -
Везде своей соломы добавлять.
Ну ,а потом, придав ей человечье
Обличье и поставив в огород,
Он пепел сеет ,думая о вечном,
А вечное из пепла не растет.
Оно растет из боли, по живому,
И прежде чем, как что-то там сжигать,
Чуть-чуть подумай про свою солому,
Куда ее ты хочешь подослать?
И кто ты, и каким ты станешь завтра,
И для чего построил свой забор?
А может быть стихи растут из правды?
Быть может, но какой же это сор?