Осталась мне одна из магий,
Где я, увы, совсем не маг.
На белом фосфоре бумаги
Не высекаются никак
Кабалистические знаки.
Лишь кабала. У рифм в плену,
В плену у грешного занятья
Кого и как я обману
Своими поисками счастья?
Я не поэт. Стихи от скуки
лишь иногда примусь писать:
мне нравится простые звуки
тугою рифмою связать,
пустить в галоп слова лихие,
остановить на всём скаку...
От скуки лишь пишу стихи я,
они бальзамом мне от скук.
Я всё к тому, чтоб не искала
среди словесных сих заплат
ты вдохновенного начала
иль поэтический талант.
Но здесь есть вздохи откровенья
Мечты, упрятанные в грим,
Лишь для удобства обозрения,
Укрытые в лохмотья рифм.