Понимаю, что боль ненадолго,
пока свет застилает метель,
пока "неть" в колпаке скомороха
открывает незримую дверь,
пока ветер по чёрному кругу
заметает тропинки-пути,
и нельзя твою тёплую руку
взять в ладони,
промолвить:
– Прости...
*
Ты скажи обо мне еле слышно,
когда в маленьком нашем саду
ещё чуть покрасневшие вишни
ветер станет срывать на лету…
Ты скажи обо мне еле слышно,
когда прошлое будет вдали,
когда тяжко вздыхая
Всевышний,
дланью станет касаться Земли.