Золотою листвой,
Платит флора весне за зачатье,
И я праздной рукой,
Их отмеченных смерти печатью,
Собираю и жгу,
Как свидетелей бурного лета,
Вижу правду, но лгу,
Зябко видеть природу раздетой.
Ну, а я, её гость,
Горожу бастионы бетона,
И „природную“ злость,
Лью прохожим струёй из балкона,
Но придуманный вождь,
Изъясняясь скупыми словами,
Скажет – это ведь дождь,
Пряча лысины блеск,
под зонтами...