Поэту офисному
Он воздух людям продаёт,
Стихи на клаве набивает.
Там мысли,образов полёт,
Там свет,там бабочки порхают...
А то,что бабка из глуши
Внучку гостинцы привозила,
Не помнит.
Пишет для души,
В навоз не опуская стило.
Но сало же, однако, жрёт,
А выходные - пропивает…
…………………………………………….
А над деревней дождь идёт,
Картошку бабушка копает.