Иссякает недель торопливый поток.
Год дочитан и брошен, как книжка, на полку.
Может, это - рубеж, может, это - итог,
Только в этом не вижу ни проку, ни толку.
Как бульварный роман, как плохой детектив,
Был сюжет его глуп, а, порой, тривиален.
Мы спешили вперед, о минувшем забыв,
Мы смотрели на мир из гостиных и спален.
Ничего не поняв, никого не любя,
Мы отбросили дней этих грязное платье.
Мы предали мечты, продавая себя,
И за это, конечно, с лихвою заплатим.
И ошибки, и боли, и даже вранье -
Все, что было, - впечаталось в нашем грядущем.
Но, надеюсь, что там же и сердце мое,
И любовь, и забота о вящем и сущем.
Я бы стрелки часов тормозил, если б мог,
За секунды борясь, как Кощей за иголку -
Иссякает недель торопливый поток.
Год дочитан и брошен, как книжка, на полку…
декабрь 2012
*****************************
Рецензия на «Иссякает недель торопливый поток...» (Валерий Экс)
Год дочитан, но радости нет,
Потому, что мы будто на грани.
Может скоро закатится свет,
Растерзают на части пираньи...
Сколько было неверных шагов
И ошибок, что нам не исправить,
И сожжённых в бессилье мостов
Из-за чьих-то бездумных тщеславий...
Иван Проскурин 2 13.12.2022