Ощущаю себя мастодонтом,
Пережившим эпоху свою,
И последнему миру под солнцем
Я ненужную песню пою.
* * *
Я стихами болею, как астмой, -
Не дают они вольно вздохнуть.
Но какое же всё-таки счастье
Из себя их, излив, отдохнуть.
* * *
Сколько нас творцов неугомонных,
Кто из любопытства, кто всерьёз,
В поэзию без памяти влюблённых,
В ГУЛАГ свалили, как навоз.
* * *
То не зверь напугал –
Жуть…
Это смерти оскал.
Ну и пусть!
* * *
Как чужим быть в родимой стране –
И хоть русский я, русский,
И нет чуждой крови во мне, –
Я познал, без сомненья, вполне.
* * *
Поэтом в наше время быть не модно,
Не современно, не престижно,
И даже как-то неприлично.
И, уж конечно, совершенно бездоходно.
* * *
Как бывает мучительно трудно
Уложиться в четыре строки.
Так и тянет порою, подспудно,
Многословьем заполнить листы.