На вид лет полста, что-то ищет, похоже,
За ним, в отдаленьи, ползёт лимузин,
Идёт по Москве незаметный прохожий,
Столичный смотрящий, её господин.
Не мэр, эта - свыше дарована должность,
Мерило святое в руке, а не трость,
«Божественным» чтобы измерить «безбожность»… -
По сути, земная в руках его ось.
Но сам он об этом не знает, конечно,
«В законе Поэт» - он, и то - лишь в душе,
Идёт по Москве он походкой неспешной,
Как будто строка по бумаге «верже»
Он тростью «тук-тук» - и все сразу понятно,
Кому здесь рождаться, кому умирать.
Чем дышит район, и какие «откаты»,
Отсюда кому в центре надо отдать.
Идёт не спеша… и деревья не вянут…
Но если с вопросом к нему человек…
На вздохе слова сразу в горле застрянут,
И чувство такое, что смерти избег.
«Смотрящий» об этом не знает, он – винтик,
В системе космической жизни планет.
А в солнечной плазме сидит Аналитик,
Читающий всё, что напишет Поэт…
20121212