Ты просто души собирал,
Сердца в копилку клал,
И собирались на ура,
Как сумрачная мгла
Что после солнечного дня
На дом ложилась твой.
А я представить не могла,
Что стану сто восьмой,
Одной из сотканных из снов
Ненужных миру фей,
Чье имя в книжке записной
Хранится как трофей.