Мертворождённые стихи
и кособоки, и громоздки.
Слова бездушны и сухи,
как скрип извозничьей повозки.
Душа не хочет нынче петь -
ей будней музыка постыла.
Не может курица взлететь,
тяжеловесна и бескрыла.
Судьба, как уличный меняла,
вдруг поманила рваной трёшкой,
и я местами поменяла
Джоконду с рыночной матрёшкой.