Нас пестуют как тесто,
И лепят как пельмени,
И с нежностью известной
Находят сходу место нам
В подсоленой геенне,
И шкварят до готовности.
На вкус, на цвет
И прочие условности
Товарища ведь нет,
Хотя б он стоил мессы,
И мира, и меча.
...Нас пестуют и пестуют.
А потом схарчат.