Природа тает опаданьем цвета,
Редеет темь под сенью тополей,
Стернёю жёлтой, скошенных
полей,
Сырая пойма рек одета,
И от предметов всё длинней,
Тень брошена, от вспышки света.
Мне муторно, мне говорят,
Всему вина, увы, микробы,
И тянут кровь мою на пробы,
Но там всё в норме, „Гиппократ“
Склонился в поисках хворобы,
Но я здоров, физически. Не рад
Тому, хранителем бюджета,
Назначенный мытарь, он свой процент
Обсчёта не получит, пациент
Не заплатил за опаданье цвета,
И запрессованный, в желе, ингредиент
Не освежит воспоминаний лета…