В скорлупе титановой - душа,
Бьется вновь о монолиты стен бескрайних...
Дни летят... А время - как мышьяк:
Так же лечит, постепенно убивая...
Но мы, мимо всех "свободных касс",
Мчимся к прошлому, надеясь все вернуть однажды.
Часто те, кто нужен - далеки от нас,
А кто близко, те душою ещё дальше...
Рано или поздно мы теряем интерес,
Ко всему... И жизнь становится безвкусной...
И не надо осуждать, вставая с мест,
В том, что я пишу о своих чувствах!...
Значит, все-таки, они, пока что, есть...