Ещё вчера вдвоём на карусели
Кружили – Муравей и Стрекоза.
Но у него семь пятниц на неделе –
А у неё печальные глаза...
Но у него семь пятниц на неделе:
Он изумрудный очернил ландшафт,
Назвал блаженство блажью и бездельем,
Забыл, как пил нектар на брудершафт.
Неслышной ускользающей походкой
Из лета налегке уйдёт она...
Он будет есть постылую похлёбку –
Без света, без огня и без вина.
Потом найдёт её сквозь все метели,
Поймёт про счастье, горе и про жизнь –
Но у неё семь пятниц на неделе,
И будет без него она кружить...