Разучился матом я – грусть осенняя.
Мне б Есениным летать…
Да не Есенин я.
В Англетере за бабло все позволено.
Все украшено зело!
Да не отмолено.
Заметает Русь Святу за порогами.
Как всегда, мечом сильны, да острогами.
Что ж Аврора на цепи старым псом скулит?
От подкованных сапог, нету звона плит.
По гранитным берегам не несут знамен.
Нет плеча, чтобы к плечу, да и нет Имен…