Метель в сугробы заметает все следы,
Чтобы весной им разбежаться по ручьям,
И не отыщем больше их ни я не ты,
Жизнь не срифмуешь по придуманным словам.
Она стечёт по каплям в мелкие ручьи,
Растает снег и вновь поднимется трава,
И запоют по рощам звонко соловьи,
И кто-то скажет вновь заветные слова…