Мой друг слагает стих высоким слогом,
из рифм парадом строит симпатяг.
Талант – охраной. И нельзя потрогать.
И для него шедевр к утру – пустяк.
Ворчит на простоту мою мышленья...
Как перепрыгнуть планку высоты?
Но радуюсь в душе его твореньям
и мысленно дарю ему цветы.
Мои ж стихи... летящие, как птицы,
на радость всем. И мне они нужны.
... Ему... могу колдуньей я присниться
во снах, где все виденья холодны.
Когда нет в мире райского покоя,
прости за женский и больной упрёк –
с тобою тяжело, мой друг, порою,
раз гением себя ты сам нарёк.
Между Пегасом и тобой – не в радость,
коль оба для других творите сказ.
А мне нужна в любви такая малость,
чтоб чувствовать тепло любимых глаз.
Построй слогами к небу пирамиду,
найди минуту... и, себя даря,
признайся, милый, только не для виду,
что Муза в полночь... без постели... зря.
Что ж... возвращайся прежнею дорогой
из райских кущ по золотым полям...
В любви молиться и таланту могут,
а за неё... проси – я всё отдам.
... Гадать не стану на кофейной гуще,
зажгу тревожным пламенем свечу.
Чем дальше от меня, тем всемогущей...
Но... как люблю... я всё же... промолчу.