Разобьются о землю дожди.
Ветры вымрут, в тревоги спрессованы.
Плача солоно,
станут совами
те, кто раньше с ума не сходил.
И, бессонный творя ритуал,
соберут запоздалые листья.
Что им пристань?
Может, выстрел,
что всегда наповал убивал?!..
А рассвет нарисует окно
м дрожащую ветку, и птицу.
И легко то окно отворится
в мир, где было так долго темно.
Но для тех, для сошедших с ума,
этот мир уже будет не нужен.
Лучше ль, хуже,
но закружит
их другая совсем кутерьма.
И собьются сердца и слова -
в их покое разумного нету.
Дети мира и ангелы света -
Бог избрал их и поцеловал.