Щит мне порука
(парикмахерско-херургическое)
***
Как феном ветер обдувал белёсый лес.
Я, вошью, брёл вдоль призрачных деревьев.
Мечтою обескровленный, тащил свой микрокрест,
И вестник, бритвой небо разрезая, надо льдами веял.
Через порезы кровь стекала на закат
В стерильные бинты реки впиталась, освятила.
Был, не был, понимал - я сам собою был распят
И серебро себе чеканил на верёвку и на мыло...
Крещенской прорубью святой опохмелюсь,
Луною закушу - в карманах дырявых воет вьюга,
И адский минус обратится в бесконечный плюс,
Христос опять в душе воскреснет – грешнику порука.