я читала когда-то в порванной книге,
что можно болеть людьми.
когда замыкаешь себя в коммунальной квартире,
и ждешь безнадежно, что он позвонит.
когда глаза уже устали плакать,
а руки трясутся от зеленого чая,
ты веришь упорно, что он тебя еще вспоминает,
и точно так же как ты - безумно скучает.
когда повсюду - скомканные груды листов/стихов,
ведь в них же ты на коленях,как дура, просила вернуться.
только и чувствуешь в животе, что смерть своих мотыльков,
ведь понимаешь - тебе до рук его уже не коснуться.
когда ты - не человек уже, просто руина,
и простыни белые стали чернеть по ночам,
ты продолжаешь за столом выпрямлять спину,
ведь этому ж он тебя всегда обучал.
когда ты сотрешь его номер из своего телефона,
но никогда - из собственной памяти,
осознаешь, что не "нет сигнала",
не проблемы с мтс'овской связью,
а он просто не хочет тебя слышать,
и тобою вовсе не дышит.
когда будешь изобретать машину времени,
искать зелье, чтобы он тебя боготворил,
ты поймешь, что дело не в его плохом настроении,
а в том, что он просто тебя никогда не любил.
когда дойдет до тебя,что мудак он,мудак.
что он химия просто,очередная болезнь.
не забудь по кусочкам себя для другого, что лучше, собрать,
ведь ты же обещала ему этой зимой не болеть.