Уже ль поэт копается так долго
В своей душе, как я, чтоб написать,
Что любит он, что чувство словно Волга -
Не охватить всего и не понять?
Уже ль и он мучительно терзает
Клочки уставшей памяти своей
И также кропотливо выбирает
Остатки чувств в напластованьи дней?
И так ли нудно рифму точит, точит,
Чтоб стих был вольный, как реки поток,
Как я - в мученьях, на исходе ночи,
Излазя в голове мильон дорог?
И к этим трём, ещё добавить можно
Один вопрос, чтоб разом дать ответ:
Поэт ли я? Ну тут совсем не сложно -
Итак, вздохнув, на все отвечу - нет.
Но пусть я не поэт, заранье каюсь,
Когда моей душе моё нутро
Вновь тесным станет, я не постесняюсь
Забраться в тишь и снова взять перо.