Вдыхаю никотин,
Как будто утоляя голод,
Для ненаписанных картин,
Не оправданье то что молод.
Довольно глупо мотать бинт,
На локоть словно нити пряжи,
Отсутствует в нем колорит,
Да и петля не ровно ляжет…
И как то жалок натюрморт,
Орех,пшено,две капли крови,
Перо слетевшее со стрех,
Запечатлено что против воли,
И эта пыль в окно влетая,
Добавит серость в полотно,
А виновата в этом стая,
Котом спугнутых воробьев…