Не зовите меня графоманом -
Я стихи из-под палки пишу,
И с рифмованным толстым романом
К психиатру попасть не спешу.
Что же делать, коль ночью кромешной
За грудки меня Муза берёт
И к столу от жены безутешной,
Лирой тренькая, силой ведёт.
Всё лавровым венком овевает,
Кулинарной листвою треща -
Этот запах слюну вызывает
И виденье тарелки борща.
Невдомёк ей, аттической роже -
Ведь голодным над ямбом тружусь
И,придя на семейное ложе,
Как мужик ни на что не гожусь.
Мне за это опять в раскладушке
Досыпать, свою Музу кляня...
Александр Сергеевич Пушкин,
Забери ты её от меня!