Когда-нибудь, недолго ждать, увы,
под взором немигающим совы,
под глас трубы, зовущей ниоткуда
и в никуда, в толпе мелькнет Иуда
и скроется за черными пальто,
под шепоток: кто это был? Никто...
один из нас навечно станет лишним,
и это будет выбором Всевышним.
Один из нас останется стоять,
никчемной буквой, позабытой ять,
значением исчезнувшего слова,
забытым сном, что снова снится, снова
целует губы памятью тех губ,
скороговоркой водосточных труб,
которая опять в ночи разбудит,
как было много раз и как пребудет.
Судьба кого ни попадя жалеть
сломается, как водяная плеть
дождя, осыплется, как пудра снега,
раскроется, как тайный план побега,
и обернется стаей птиц на юг.
Они вернутся на прощальный круг,
распарывая острыми крылами
натянутое небо над домами,
но вряд ли с той безумной высоты
возможно разглядеть, где я, где ты,
ведь мы нигде, мы никогда, мы нечем,
мы незачем, мы ни за что, мы – свечи.
Любя и ненавидя, все, кто мог,
нас зажигал, кто дьявол, и кто Бог,
и мы светили всем, не выбирая...
поэтому ни ада нам, ни рая.
Дек.01.11