Вяжу устало новый день на спицах
И узелки с изнанки поправляю,
Ладонью мой рисунок распрямляю
И сон ловлю в припущенных ресницах.
Что этот день? Другой, как и другие.
Я назову орнамент, просто, прошлым
Запутанным, немного странным, сложным,
В узорах лиц, что стали дорогими.
Петляет моя нить, спешит на спицах,
Вернуться, переделать бы затею,
Мне знать бы, сколько я еще успею...
Да вот, клубок куда-то закатился...