Из плена выпускает ночь прошедший день-
сам до утра уходит в заточенье,
где сон, лишь способ избежать мучения,
хоть ненадолго превратившись в тень.
Из ноября, забрав с собой холсты,
уходит осень уступив метелям,
что песнь свою поют и свято верят
в незыблемость заснеженной зимы.
Та ж в свой черед смутится от внимания
слезами изойдет от солнца в марте,
исчезнут белые места на карте
и побегут веселые ручьи
предупредить весну, что в моде краски
зелено-изумрудного оттенка,
и соловей устроившись на ветке
ей посвящает свой ночной концерт.
Что дальше? Дальше будет лето
когда распарена- согрета земля
и все на ней стремится
теплом любовным насладится
и забываешь ты года...они ж бегут-бегут всегда...