Октябрь в окне горит как бронза на мольберте,
По мареву холста разлив вишневый juice.
Я говорю с тобой и думаю о лете,
О том, что жив в тебе его манящий вкус.
И вспоминаю Крым…
День близится к исходу,
Но он как тот прибой, что в памяти храним -
Не скажешь про него: «такого-то он году»,
Булавкой не пришпилишь к прочим остальным.
Еще не озаглавлен этот поединок
И холст, как осень, дышит размытостью тонов,
Но льется диалог и бабочки улыбок,
Порхая в том саду, скользят по стеблям слов...