Прости...

    
Прости меня за то, что есть,
За то, что я сегодня здесь,
За то, что голос слаб и тих,
Что свой пишу отсюда стих;
Прости мечты без суеты,
Что мне, порой, не снишься Ты;
Прости, что я не дал чудес,
Что позабыл про интерес,
Твои желания в ночи,
Забыл от счастия ключи;
Забыл Твою улыбку, смех,
Походку (это тоже грех!);
Прости мои о том слова,
Что уж седая голова,
Прости за всё, что недодал,
Что сам просителем я стал;
Прости холодную постель,
Мои суждения отсель,
Наивность в том не по годам,
Что не приду сегодня к Вам;
Прости!
Что мне ещё сказать,
Чтоб боль на сердце передать,
Чтоб подчеркнуть как я устал,
Как стал мой мир безумно мал?
Да, что там мир, я сам не свой
И только образ неживой
Встаёт в ночи передо мной,
Увы, расплывчатой стеной.
Но, Ты прости
За то, что есть
И что пока
Живу я здесь...