Машет осень холодным шуршащим крылом,
Перья жёлтые наземь роняя,
Тщетно силясь поспеть за летящей углом
В сером небе последнею стаей.
Вот и мне собираться настала пора
В те края, где не встретишь берёз;
Где стучит чернокожая ночь до утра
В барабаны тропических гроз;
Где красна, будто перец горючий, земля,
Где папирус навис над водой –
Там увижу я вновь силуэт журавля,
И мелькнёт над травой козодой.
Только пусть и тепло, и в избытке еда,
И навек голубой небосвод –
Но, и сытый, журавль никогда,
никогда
В танце радостном там не пройдёт.
Песен там не поют, и гнезда не совьют,
Создавая себе Брайтон-Бич, -
Возвращенья упрямо на родину ждут
Даже те, кто на родине – дичь.
…Там скажу я себе: потерпи, погоди,
День придёт – и с весенним дождём
Мы к широкой зелёной груди
Наших русских полей припадём.