Ну, вот и всё, окончен бал, который в прошлом, да и не был.
Любовь к отеческим гробам, разруха, грязь и в тучах небо.
Из этой милой стороны – и не уедешь, и не слышно.
Лишь только б не было войны, а в остальном решает дышло.
Но, впрочем, это я о чём? Ведь дух давно уже в отлучке.
Хоть делай морду кирпичом, хоть побирайся до получки –
вопрос сакральный «и где я?..» поставит новые задачи.
Субъекту нужен идеал. Идеализм идёт в придачу.
А как же было хорошо, когда от мыслей тесно стало.
Легко стирая в порошок и миражи, и пьедесталы,
на все законы накатив по бочке или сколько влезло,
закрыв всем телом объектив по знаку свыше или жезла,
ты не старался выделять и выделяться не пытался.
И на пароль «какая тля..?» – получишь отзыв в темпе вальса.
Не в глаз, так в бровь, потом в скулу. На видном месте – просто латы.
Коль возят мордой по столу – так далеко до постулата.
Но наступившая пора – опять на грабли и надолго.
Под знаком зова топора цветёт обида с чувством долга.
Себя находят в темноте лишь распахнувшие объятья.
И нет сознания потерь, как нет материи на платье.
Для короля. И, может быть, печенье есть под одеялом?
Раздолье тут: дубы, жлобы. И всё накрылось идеалом.
Лишь только хочется порой на море съездить или в ухо.
Сплошной по жизни геморрой. Вселенский плач. И сила духа.
А говорят, в начале слов и не хватало, и не надо.
Победа – это ремесло, когда стихает канонада.
Побелка красит потолок, подельник укрепляет крышу.
Вполне былинный уголок. Зипун, зарок, засов и мыши.
Неразделённое тепло свой выход ищет на панели.
В экране светится трепло как будто свет в конце тоннеля.
А я планиду раздолбал и карму в поисках героя.
Ну, вот и всё, окончен бал. И нет свечей от геморроя.