По капельке иссякнет миг,
Века сочатся сквозь ладони,
И то, что в жизни ты
воздвиг,
Не избежит мирских агоний.
Плодоносивший летний сад,
В итоге вновь рождён
бумагой,
И воплотившийся де Сад,
Своей её измажет «сагой».
Из мыслей «нужные» места,
В награду вырвут побеждённым,
Осыплют буквы этого листа,
И воспоют на нём
перерождённых.