Эта зима нас вытрясет,
выжмет,
сожжет дотла,
раскидает по полюсам,
а потом еще, верно, скажет, что так и было.
И ведь нет бы сразу,
одним ударом,
наверняка,
чтобы мыслей хватило только на то,
что, мол, вот - приплыли, -
и все!
Нет же: множит тебя на ноль,
а потом домножает на бесконечность
и, довольная, смотрит на результат:
угадала ли, нет ли?
Стоит стеной, не дает вдохнуть или выдохнуть.
Время лечит?
Не смешите.
Время медленно отмеряет -
скальпель,
наркоз ли,
или просто ударить -
и пусть лежит.
Времени собственную бы жизнь,
а его трясет, выжимает и выворачивает.
Ну, конечно, ему нет дела...
- Да, спасибо, можно без сдачи, -
и опять по шпалам в уютное никуда.
Им, каким-то далеким и вечным,
видятся города
и в узорах морозных
понятные знаки свыше:
"Осторожно, возможен сход снега с крыши",
или вот, к примеру:
"Город сошел с ума".
Им, каким-то близким и краткосрочным,
все события - то ли сказка,
а то ли и быль, и небыль,
в которую верить хочется очень-очень.
И у них уж точно есть что-то больше,
чем больное,
горячечно-алое
зимнее небо.
19.02.2012