Когда на Волге в детстве я рыбачил,
Мой дед однажды дал простой совет:
- Считай, мол, жизнь свою большой удачей,
Пока страна не вспомнит сыновей.
А я тогда его совсем не понял
И фраза показалась мне странна.
То, дед, у вас – Германия, Япония,
А нынче – благодать и тишина...
Мы бегали – дворами, огородами –
Войнушки, пистолеты – все дела...
И нам мечталось даже, чтобы родина
Куда-нибудь нас срочно позвала.
Конечно, старших слушали вполуха мы,
Но как-то очень быстро подросли,
Когда соседа нашего, Андрюху,
Из Кандагара в цинке привезли.
И мама на меня смотрела странно,
И чувствовалось – стало горячо,
Но не обжёг меня песок Афгана,
Поскольку маловат я был ещё.
Успел сполна исколесить по карте,
И был такой, конечно, не один,
Кто в устье Лены тёплой кровью харкал,
Ночной Амур по льду переходил,
Кто жарился на крымском побережье,
На невских крышах голубей гонял...
Когда ферганских турок стали резать,
То вспомнила страна и про меня.
Мне повезло, живой пришёл обратно –
Беда бедой, а всё же – не война;
Но тут отчизна вспомнила про брата,
Когда в Чечне оскалился вайнах.
В газетах нам твердили про победы
За наградным приказом шёл приказ,
А я всё чаще слышал голос деда –
О том, что помнит родина о нас.
Да, у страны подобный не один я,
Но трудно по ночам порой заснуть,
А вдруг однажды вспомнит и про сына?
Уже четыре года пацану.